Estamos hechos de todo eso que nos falta, del agua que se seca o cristaliza o desborda los ríos y hace rugir los mares. De la sangre, ese otro río, un rojo Aqueronte que divaga secreto en nuestra índole. De las palabras que enaltecen o dañan, que mienten diciendo la verdad o negándola, mienten porque la verdad no cabe en ellas. Las palabras, que en su comercio atroz, crean una artificiosa y promiscua realidad sin otro sentido que ellas mismas. Estamos hechos de días de sol y noches solitarias y de terrores que el amor alimenta y crecen incesantes como la hierba en los terrenos baldíos. Hechos de ambiciones frívolas y profunda insatisfacción, de abismos ciegos y caminatas hacia el bosque de los sueños. De objetos extraviados y personas olvidadas. Hechos de lo que creemos recordar y que es más fantasía que experiencia. De la luna que diseña árboles de acero en las colinas sin nombre e ilumina la furtiva pasión de los amantes. Hechos de heridas mortales que no pudieron matarnos, de cicatrices que como oscuros y resentidos accidentes geográficos brillan en nuestra piel y de líneas ardientes y confusas que nuestras almas diseñan dando lugar a una sofisticada e invisible geometría del dolor. Hechos de las lágrimas que nos infligieron quienes juraron jamás lastimarnos.
Estamos hechos precisamente de lo que imaginamos no ser, de nuestras ausencias y suspiros, de la caricia que inventamos a medianoche en escuetas habitaciones de hotel esperando a alguien que no llegará, de la mirada que rehuye la nuestra y los hilos que controlan nuestros actos. Estamos hecho de las sombras que tiñen de noche la plenitud del atardecer, de los labios que besan otros labios y del instante que podría cambiarlo todo y que dejamos pasar porque de él estamos hecho y de nada, nada más.
*Del libro inédito Bluesman/ Songs & Stories.
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[Foto: Carlos Ortiz]
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