En medio de esta catástrofe pienso en cómo será mi muerte. A veces imagino que llegarán hombres armados y dispararán a quemarropa; o gritarán mi nombre y yo apenas alcanzaré a levantar la mirada. Veré el rostro escaso de mi asesino (porque nunca pienso que será una asesina) y una bala me atravesará la frente. Su cara, una que nunca podré recordar, será lo último que vea de este mundo que fue benévolo a veces. Cuando voy por la calle observo hacia los lados tratando de encontr

Mientras en el norte de México reafirman su identidad a través de su gran y exitosa Feria del Libro de Monterrey, donde converge lo local con lo global, en el sur, quién sabe quiénes, quién sabe cuándo, quién sabe cómo nos metieron en la cabeza que no habláramos de la identidad sureña cuando hablábamos de literatura. O quizá sí sé: fueron algunas de esas personas que ahora sí les conviene ser indígenas, ser afros, ser costeños, etc., y van por el mundo muy sin pena con su uti

Mamá Helen A finales de los noventa, Citlali Guerrero, que fue mi compañera del diplomado de Creación Literaria de la SOGEM, me invitó a un encuentro de escritores en Acapulco llamado “El sur existe, a pesar de todo”. Yo estaba dando mis primeros pasos en el mundo literario y publicaba con regularidad en el suplemento cultural El Búho del Excélsior. Durante ese encuentro, el primer miembro de La Tarántula que conocí en la playa, durante un descanso, fue Carlos Ortiz. Él dice

En ocasiones creemos que los recuerdos están solo en nuestra mente; sin embargo, hay una edad como la mía en que la vida nos muestra el pergamino que hemos escrito en la conciencia. No es en un rincón de la memoria alojada en las células del cerebro, es algo más fuerte. Vuelvo a salivar cuando recuerdo las tazas llenas de atole de cacao de la tía Flora, el olor del mole rojo que salía al reventarse las burbujas en la cazuela, mientras María le movía con la cuchara de palo par

Un texto para pensar en la violencia cotidiana contra las mujeres y la normalización de lo inaceptable...

Del 23 al 24 de octubre de 2025, sucedió la Muestra Estatal del PECDA Guerrero en Iguala, la ciudad donde hace once años comenzaron a faltar 43. Pese a todo pronóstico de austeridad y críticas que surgieron desde distintos ámbitos del sector cultural y artístico del Estado –que, huelga decirlo, son los pocos que consumen, comentan, cuestionan y ponen en tensión las distintas actividades que se gestan para la cultura y las artes en Guerrero–, la muestra congregó a una generaci

Hay que ser muy caradura para homenajear a Rubén Figueroa Figueroa. Hay que serlo doblemente para que, siendo funcionario de un gobierno de izquierda, se haga ese homenaje. Pero hay que ser tres veces caradura para organizarlo, ser funcionario de un gobierno de izquierda y, además, presumirlo con orgullo. Para la época actual, hasta los priistas más acérrimos se callan las felicitaciones y prolegómenos a un personaje tan siniestro como Figueroa. Lo hacen porque muchos saben q

La primera nota de prensa que escribí con un jefe de información viéndome sobre el hombro cada renglón (y sugiriéndome frases muy buenas o quitándome las fallidas) fue después de un concierto de Juan Gabriel en 1990, con María Antonieta Barragán Lomelí, quien me enseñó que el periodismo es otra forma de la lucha libre. Debía tener rapidez, imaginación, equilibrio y caer con gracia cuando sucediera. Las palabras eran suyas y provenían de la escuela de la crítica de danza Patri

Algunas versiones de Frankenstein en el cine Durante las primeras décadas del siglo XX, la alta tecnología que representó la iluminación artificial, la creación del celuloide y los escenarios exteriores heredados por el teatro callejero se convirtieron en aspectos de desarrollo creativo que impulsaron la llegada de narraciones en el cine (y antes que otra cosa ocurriera, de meras mostraciones) en las que se observaron esas preocupaciones que en la ficción literaria de Franke

Durante algunas de las incontables noches de insomnio suelo pensar en lo que considero actividades de alcoba; formulo preguntas usuales para quien se dedica a escribir y a leer en una ciudad violenta. Se trata de inquietudes que tienen una respuesta germinal. Ayer reflexionaba sobre algo simple: ¿los cursos, talleres literarios y diplomados de escritura de verdad enseñan a escribir? Sé la respuesta, pero tengo tiempo para desarrollar otra idea mientras respiro a profundidad y

Volví a ver al hombre mucho tiempo después. Ahí estaba, distraído. Si en aquella época me pareció viejo, ahora no sabría decir si lo era. Ya se sabe que lo viejo, como cualquier rasgo en la piel, es escurridizo; es decir, se ubicaba en esa pálida edad indefinible que a todos, en algún momento, nos ataca. Lo vi de pie, en una de las puertas de entrada al Tren Ligero, aferrado al tubo. La barba crecida, el cabello al rape, la mirada abotagada, perdida; todo, como en aquellos dí

La salita se llenaba de humo. Humo mezclado con el recuerdo de seres heridos. Tal vez de personas homicidas y adúlteras, y hasta algún suicida, seguramente. Alguna mujer con apetito sugerente en atracciones bellas. No sin aparecer muchos más varones con gozo y desorden de hijos engendrados y abandonados. También había personas de bondad que, montadas en ella, despreciaban a los demás y se sentían superiores. El rezo sereno de mamá Petrita sonaba a ternura pausada, de esa que