Tenía 25 años y llevaba un par viviendo únicamente el momento. Antes de esa edad había pasado muchos golpes de la vida y los había sobrevivido. Ya que había sobrevivido esos momentos y seguía estudiando, decidí que solo me interesaba sentir: sentir el baile, las fiestas y correr. Seguir estudiando, pero sin ninguna otra expectativa de vida. Esos años sepulté mis aspiraciones intelectuales en lo más profundo de la memoria o la conciencia. Dejé de leer literatura, más allá de l

¡En estos tiempos hay tantas personas decididas a dejarse atrapar! Jaime Jaramillo Escobar Ganar un premio literario en México es un oficio lleno de contradicciones, estrategias sutiles y, por supuesto, una pizca de suerte. Desde que llegué a este páramo lo entendí y lo confirmé una vez, yendo a escuchar a una poeta chilena, cuando, al final de la lectura, platicando de poéticas con uno de esos multipremiados de la poesía mexicana, me espetó que cómo me atrevía a criticar a u

Perdí mi celular de una manera absurda, estúpida. Y lo recuperé de una manera absurda, por demás inverosímil y casi imposible. Por razones que son motivo de otro texto trabajo en una tienda buena bonita y lo que sigue. El uso del teléfono es restringido y además ni tiempo hay de estar revisando redes sociales o mensajear, pero siempre hay que revisar que no sea un llamado urgente. Ya me pasó una vez y fue una llamada para darme una mala noticia. Mi jefe me dijo: "Si te tienes

Conocí a Brenda Ríos como poeta antes que como ensayista. Tuve la oportunidad de leerla antes de conocerla. Su escritura siempre me pareció cercana, cotidiana, aunque muy parecida a la poesía norteamericana, musical y llena de luz. Después pude leer sus ensayos, que definitivamente son género aparte; pude reconocerme en su escritura, pude entender muchas cosas que cuestionaba durante mis años de estudiante. Además de sentirla auténtica, directa, casi ruda, siempre fuerte, pud

En toda la esfericidad del mundo, levantarse a las cinco de la madrugada debe ser un dolor en los genitales. El ocio, la guerra, la escasez de agua y las drogas son temas del noticiero. Los bolsillos con agujeros y un cuarto vacío son mi tema. El paleolítico está en los corazones de las sociedades y en mi caverna helada no hay leños para mi fogata. Las redes sociales humectan un poco la resequedad del ánimo. Se puede reír de la graciosidad de los memes, podemos opinar de la v

La escritura ha tenido la desdicha de acumular infinitos manuales sobre cómo escribir. Desde Aristóteles hasta los blogs de hoy día, todos insisten en la estructura de tres actos, personaje con arco, un conflicto que escala, clímax, resolución. Venden la fórmula como si escribir fuera una receta de cocina. Y ahí nace la idea de que para crear una historia hay que seguir las reglas al pie de la letra. De no hacerlo, tu historia terminará en el olvido, perdida entre millones de

¿Qué cromo de barbarie habría que juntar para ahogar cualquier rastro de compasión? ¿Existe alguna posibilidad de rescatar un gesto de ternura en la complicidad de un asesinato cruel, frío y descarado? Guillermo Arriaga nos entrega un poema desgarrador, en su estilo frío y brutal, de la configuración de los Estados Unidos de Norteamérica. Arriaga constata que cada rostro golpeado es una bofetada a uno mismo; cada sangre derramada es una figura informe de sangre en el propio c

Hay escritores que no necesitan llenar de sangre, oscuridad y florituras el paisaje de su propuesta estética. Escritores disidentes que navegan a contracorriente de las estéticas del monotema, de esos muchos libros de largo aliento que se agotan en la unidad del tema. ¿Hubo una vida o la inventé?, de Felix Suárez, es, en ese sentido, uno de esos animales casi extintos. En este libro encontramos un poeta que vuelve a los poemas conclusivos; los suyos son poemas redondos, borda

Si la tartamudez fue para Gonzalo Rojas la belleza y la cercanía de su poesía, para mí lo fue la herida de mi pierna. Me la abrí a los ocho años. La carne quedó abierta y se me veía el hueso. Todavía no sé cómo ocurrió exactamente. Recuerdo una banca con una esquina filosa. ¿Quién haría algo así? ¿Quién se sentaría cada tarde a afilar una banca hasta convertirla en cuchillo? ¿Quién, en Ocotlán, Jalisco, sería capaz de transformar una banca de parque en un arma contra la piern

Me gusta imaginar que, en una línea temporal alterna, soy vecina de mis amigas: me asomo a la ventana y comparto con Angélica el verdor de los árboles que se encienden entre la neblina, como faros frente al mar. Por las mañanas, me acompaño con Adriana en el camino a la escuela; ella nos da raite, su rutina le exige trasladarse en algo más rápido que nuestras piernas de muchacha sureña, mujeres que lo mismo caminan una ciudad, un bosque, una playa, habilidad que las dos compa

“La señora, la señora, la señora”, coreó el respetable cuando una señora de la limpieza se subió al escenario a echar un trapazo veloz antes del arranque del show de In Flames en el Circo Volador. El calor estaba sabroso (aquello estaba hasta el culo), por lo que tuve que quitarme la chaquetita que llevaba puesta y amarrarla a mi nula cintura. Ahí me entremetí la playera que compré apresuradamente en las afueras del recinto (y que terminó quedándome un poco grande, maldita se

“Además, ella se olvidaba con frecuencia de que su cuerpo (como todos los cuerpos) era una casa de arena. De que se desmoronaba y seguía desmoronándose. De que se escurría incansable entre los dedos”. En el invierno de 2014, después de terminar su novela Actos humanos, la autora surcoreana Han Kang se trasladó a Varsovia para pasar una temporada en un retiro de escritura. Ella misma cuenta que conocer la historia de “la Ciudad Fénix”, la cual fue destruida casi en su totalida